dezenove de agosto

Num fim de tarde no Campo Grande, esperando o café na padaria
que conhece todos os nossos segredos, 

teu nome ecoou entre as xícaras e os pratos vazios.
Meus ouvidos souberam de ti; 

boatos, burburinhos, as velhas histórias
onde teu nome imperava sobre todos os outros. 

Me disseram que você havia engordado, pintado o cabelo, feito tatuagens 

mas que teus olhos continuavam negros como a noite em que nos encontramos pela primeira vez.
Quis te ligar pra falar de mim, dos acidentes, 

problemas, problemas, problemas, 

você adorava dizer que eu os buscava com o tesão que nunca tive por ti.
Pobre engano.
Quis ler as revistas que você esqueceu e que há meses habitavam em minha mochila, cantar as partituras no tom de sua voz e depois levá-las em sua casa 

só por pretexto pra te olhar de perto, 

olho no olho, cheiro com cheiro, 

juntar minha angústia e sua dor, ouvir Gal até você me mandar trocar o vinil.

As noites passam mais devagar quando não tenho teu nome
pra me cobrir os olhos. 

Os dias passam mais rápido quando não tenho em mim o peso de ter você.

Entre um trago e outro do cigarro que ainda tento me adaptar, 

amaldiçoando o novo preço do Malrboro, 

busco consolo pensando que não ficamos juntas 

porque nosso caso sempre foi maior que tudo isso,
bento a ponto de não suportar nossa vaidosa pequenez.

Pecado não foi te querer, Beatriz.
Pecado foi ter ido embora.